O Amor num Saco de Enjoo

Dizem que a melhor forma de testar uma história é contá-la a crianças. O que também é válido quando se tem um sobrinho hiperactivo de 2 anos e meio, que pula por cima de nós às 7h da manhã de um Sábado, com escassas horas dormidas, implorando por uma história enquanto vai arremessando para o chão, um a um, os livros que dormem na minha preciosa estante.
Pois bem, ao mesmo tempo que fazemos uma tenda com os lençóis, começamos o conto (que se queria de embalar) com: “Era uma vez um cowboy do espaço que tinha uma plantação de figos num satélite de Júpiter”. E se, ainda assim, o sobrinho absorve as nossas palavras avidamente como se de um blockbuster se tratasse, é só porque a demência é genética.
Depois, chegam os adultos e percebemos que esta coisa de estimular o hemisfério direito do cérebro faz-nos parecer imaturos. A prova: os olhares de soslaio do tio quando sugiro que os brindes para os convidados do seu casamento sejam saquinhos para o enjoo. É que o tema (!) do casamento era para ser viagens, catano.