Despertar dos Sentidos

Tinha 16 anos quando despertei para ti.
Extasiavas-me em exercícios libertadores; soterravas os meus temores em máscaras e panos negros.
Escrevi-te, encenei-te e encarcerei-te no peito, até que um dia possa fazer de ti rotina.
(Um dia, eles criaram o teu Dia Mundial e nem por isso deixaste de ser especial.)

Confissão sem armanços: incluí este poema numa peça com traças, dos tempos insurrectos da escola secundária. Há testemunhas, algures pelo ciberespaço, da eterna meninice metida-a-besta com a mania que é artista? ;)


"Aqueles que têm nome e nos telefonam
um dia emagrecem - partem
deixam-nos dobrados ao abandono
no interior duma dor inútil muda
e voraz

arquivamos o amor no abismo do tempo
e para lá da pele negra do desgosto
pressentimos vivo
o passageiro ardente das areias - o viajante
que irradia um cheiro a violetas nocturnas

acendemos então uma labareda nos dedos
acordamos trémulos confusos - a mão queimada
junto ao coração

e mais nada se move na centrifugação
dos segundos - tudo nos falta

nem a vida nem o que dela resta nos consola
e a ausência fulgura na aurora das manhãs
e com o rosto ainda sujo de sono ouvimos
o rumor do corpo a encher-se de mágoa

assim guardamos as nuvens breves os gestos
os invernos o repouso a sonolência
o vento
arrastando para longe as imagens difusas
daqueles que amámos mas não voltaram
a telefonar"

in “Horto de Incêndio”, Al Berto