O mito de Ulisses

Gosto das pipocas e da pita shoarma misturadas com o cheiro dos livros, gosto dos altifalantes a alertarem para as pechinchas do dia, gosto do convívio entre os vendedores de barracas concorrentes.
Não gosto de ter percorrido a feira do livro à procura do “Ulisses”, de James Joyce, e de ter sido surpreendida por um jovem que, confiante, me afiançou: “Temos James Joyce, claro. Ó Rosa, vê lá se não ‘tá aí. Tenho quase a certeza que já vi isso hoje. Olhe, qual é o autor?”

Uma doença chamada música

Estou a ir para casa e, à minha frente, circula uma carrinha de caixa aberta com o autocolante “M.I.A.” na traseira. Na minha cabeça, os senhores com bonés do Benfica são fãs da cantora M.I.A. – e não trabalhadores da Metalúrgica Ideal Alentejana.